« Au fond, quelle est la différence entre une antiquité et un objet de brocante ? » La question m’est posée régulièrement. Et autant il est parfaitement légitime de se la poser, autant je reconnais qu’il est malaisé d’y répondre.

C’est pourquoi, avant de se demander ce qui différencie brocante et antiquités, il faudrait à mon sens se demander ce qui les rapproche. Quel est finalement leur dénominateur commun ? Qu’est-ce qui fait que, en un même lieu, sur la même table de dissection par exemple, puissent se rencontrer une machine à coudre Singer, un parapluie James Smith & Sons et un dessin à la pierre noire du Guerchin ? La seule chose qu’on puisse affirmer, en guise de réponse, c’est que dans un cas comme dans l’autre, on a affaire à des objets de seconde main. En effet, la tasse à café Guy Degrenne vieille de cinq ans vendue dans un vide-grenier a ceci de commun avec une verrière de Vincennes qu’aucune de ces pièces de porcelaine ne sort directement de l'endroit où elle a été fabriquée et vendue à l'origine. Elles ont déjà été utilisées (ou, pour la tasse, jamais, comme beaucoup de cadeaux de mariage, peu importe) et à ce titre, il s’agit d’un bien d’occasion, ou, comme on disait joliment au XVIIIe siècle, de hasard.

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« L’amitié est la similitude des âmes. » Alcuin

Nous nous étions rencontrés au hasard d’une recherche que je faisais sur Internet. Je ne me rappelle plus les mots-clefs que j’avais tapés. « Lustre à pampilles » peut-être bien. Et j’étais tombé sur son blog. Immédiatement, le ton m’avait plu. Simple, juste, enjoué. L’auteur n’écrivait pas pour se mettre en valeur, mais pour le seul plaisir de communiquer son enthousiasme sans cesse renouvelé. Ou pour, de temps en temps, pousser un coup de gueule. Son érudition, pourtant, était impressionnante. Et si j’ai pu en prendre la mesure, un peu, c’est parce que nous partagions bien des goûts et des intérêts. Il éprouvait une vraie passion pour le XVIIIe siècle, les châteaux, les beaux intérieurs. Passion qui l’avait mené très tôt à étudier les arts et l’histoire, puis à gagner sa vie comme conférencier des Musées nationaux. Il travaillait dans l’un des plus beaux endroits qui soit : le château de Versailles. A chacune de mes visites sur son blog, pour ainsi dire, je découvrais une nouvelle facette de sa curiosité d’esprit et de ses talents. Collectionneur, dessinateur, décorateur, guide culturel… Nous communiquions par le biais de petits commentaires laissés le plus souvent sur son blog et, parfois aussi, sur le mien. Un jour, j’ai eu la surprise de recevoir un courriel de lui. Il me remerciait d’indications que je lui avais données, sous forme de commentaire, sur l’un de ses meubles. Il était très fier de ses trouvailles et de son intérieur, auquel il consacrait beaucoup de soin et d’amour. Et, très gentiment, il m’avait proposé de me recevoir chez lui, lorsque je passerais à Paris. Je lui avais promis de lui téléphoner peu avant ma venue, dans quelques semaines.

Mais nous ne nous rencontrerons pas finalement. Je viens de l’apprendre : Eric n’est plus.

* Viriginia Woolf

Il est connu de toi tous que j’aime les vieux trucs. Au point que j’en ai fait mon métier. Amateur de vieux trucs. J’hésite à mettre ça, parfois, sur ma carte de visite. L’autre jour, quelqu’un m’appelle. « Vous expertisez aussi les peintres de maintenant ?

- Non, pas du tout, je regrette. Je me limite à la peinture ancienne.

- Ah d’accord ! vous faites seulement les vieux tableaux ! »

En fait, non, je ne fais pas de vieux tableaux, ai-je été tenté de répondre. Je n’ai pas ce talent. Mais sinon, en tant qu’expert en arts anciens, oui, c’est effectivement l’idée : je m’occupe bien de vieux tableaux. Et vu le nombre de siècles, de pays et d’écoles que couvre l’expression vague d’« arts anciens », cela suffit amplement à mon bonheur.

Au reste, ce qui est vrai pour les beaux-arts ou les arts appliqués vaut pour nombre d’autres domaines, je le reconnais volontiers. Domaines parmi lesquels se trouvent la musique, le cinéma et, évidemment, le langage et la littérature. Toutefois, je me rends compte qu’à chérir les antiquités langagières, on se heurte vite aux limites de la communication. Soit je ne me fais pas comprendre, soit j’entrave que dalle à ce qu’on me jacte dans les esgourdes.

Du coup, je me suis mis à collectionner certains mots et expressions auxquels je n’étais pas très accoutumé, insuffisamment ancré que je suis, sans doute, dans le quotidien du jour d’aujourd’hui. A les collectionner et à les traduire. Car qui sait ? toi aussi, peut-être, tu éprouves l’envie de comprendre de quoi qu’on te cause, parfois. Toi aussi, peut-être, tu as à cœur de te faire entendre. Bref, toi aussi, peut-être, tu en as marre de passer pour un vieux con. Si tel est le cas, suis-moi et apprends.

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Nous prions notre aimable lecteur de bien vouloir excuser cette interruption momentanée de nos programmes, indépendante de notre volonté. Pour tout dire, cette dernière est également très indépendante. A tel point d'ailleurs, que nous l'avons crue un moment disparue à jamais. Mais comme nous avons inopinément remis la main dessus, nos techniciens font à présent tout ce qui est en leur pouvoir pour la recâbler correctement. Reprise du cours normal de nos émissions très bientôt !

« Monsieur, comment vous nommez-vous ? — On m’a toujours appelé l’Ingénu, reprit le Huron, et on m’a confirmé ce nom en Angleterre, parce que je dis toujours naïvement ce que je pense, comme je fais tout ce que je veux. »
Voltaire, L’Ingénu.

Comment ? Rien depuis le 1er avril ? On dira que c'était un genre de blague, d'accord ?

Aujourd’hui, après quelques vacances bien méritées^[1], j’ai envie de te parler d’elle. Elle ? Myriam Ferrer. Une jeune artiste dont j’ai fait la connaissance tantôt. Elle m’avait gentiment envoyé une invitation au vernissage de son exposition à Vevey, accompagné d’un lien vers son site internet.

Nu, mine de plomb sur papier blanc, 19,5 x 27,5 cm.

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Voilà, je suis sur Facebook. Ne me demande pas pourquoi, car l’autiste que je suis aussi, parfois, n’est pas encore bien sûr de savoir ce qu’il y fait. Mais bon, Facebook, c’est un peu comme le web en général : tu y es = tu existes.

Je me suis donc appliqué à remplir consciencieusement, langue dûment tirée, les champs consacrés aux « informations personnelles ». Et là... surprise ! Je te laisse juge, les rubriques sont les suivantes : Activités, Centres d’intérêt, Styles de musique, Émissions télé, Films, Livres, Citations, En quelques mots.

Et puis ? Les beaux-arts alors ? Ils sentent le pâté ? Pour un peu, on te demanderait quels types de cuisine tu aimes, ou encore quelle marque de caleçon tu portes. (FaceBook Investigation 2.0). Mais question peinture, architecture ou sculpture… rien, niet, nada, que dalle !

On n’est pas censé communiquer sur le plan de nos goûts artistiques sur Facebook ? C’est mal ? Antidémocratique ? Interdit par la Convention des droits de l'Étazunien ?

Je proteste.

Je suis un excellent protesteur, tout doucement dans l’allée.

« Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement. » La Rochefoucauld.

« Le monde de l’art est très superficiel et très étroit, et il est vraiment facile d’atteindre son sommet. » Damien Hirst

Damien Hirst, en tête à tête avec son œuvre, For the Love of God, 2007.

Damien Hirst, tu connais I presume ? Il y a un petit moment que j’avais envie de te parler de lui. « Comment ? Un billet consacré à l’art contemporain sur ce blog réac et passéiste ? Quel est votre cursus d’abord ? »^[1] Bon, tu restes courtois, sinon, je te préviens, j’écris un truc sur Jeff Koons. Non mais.

D’accord, je ne me considère pas, en effet, comme un connaisseur en matière d’art contemporain. Loin s’en faut. Je ne m’en glorifie pas, mais n’en éprouve pas grands complexes non plus, les arts anciens m’accaparant déjà passablement. Toutefois, le fait est que la première fois que j’ai vu la reproduction de For the Love of God, j’ai éprouvé des difficultés à définir ce que je ressentais vraiment. Un curieux mélange de répulsion mêlé d’intérêt et d’agacement. Et très vite, je me suis rendu compte que cette œuvre suscitait en moi tout un tas de questions et de réflexions. Or comme je me sens de nature partageuse en ce moment, j’ai décidé de t’en faire part. Dans un long, très long billet. Cache ta joie.

Alors tu connais le principe : tu gardes par-devers toi tes aigres remarques, tu remises, temporairement du moins, ton tricorne et ton épée, tu chausses tes lunettes noires rock’n roll attitude (ou rouges façon amateur d’art contemporain^[2], c’est selon), tu prends ton mal en patience et tu me suis, comme d’hab’.

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